那个男人放下杯子，目光又落在e的脸上。他看着她，看了一会儿，然后说：“那年在圣特罗佩，见过一个nV孩，和你有点像。”

e看了他一眼。那一眼b刚才长了一点。不是感兴趣，是那种“你倒是说说看”的平。

“也是红裙子。”他说。他的语气很淡，像在回忆一件很久远的事，不需要她相信，也不需要她回应。“站在码头边上，等人。”

他停了一下，目光从酒杯里抬起来，落在e的脸上。“后来我再也没见过她。”

e的嘴角动了一下。不是笑，是那种“知道了”的动。

“那个人没来。”她说，声音很轻。

那个男人笑了。那笑从嘴角开始，慢慢蔓延到眼睛。“也许。”他说。

他端起酒杯，朝她举了举。e也端起酒杯，碰了一下。那声音很轻，叮的一声，在老虎机的嘈杂里几乎听不见。

然后他的目光转向Marjorie。不是突然转过去的，是慢慢地、自然地转过去的，像是终于轮到她了。他看着她的金发，看了一会儿，然后说：“这个金sE，是南法yAn光晒出来的。好看。”

Marjorie抬起头，看了他一眼。那一眼很短，很快，像被什么东西刺了一下。她的嘴唇动了一下，想说什么，又没说。她的耳朵又红了一点。

“谢谢。”她说。声音很轻，有点哑。

“我在普罗旺斯住过几年，”他说，语气还是那样，淡淡的，“那边nV孩子的头发，晒久了就是这个颜sE。不是染的。”

Marjorie的手指在杯壁上轻轻紧了一下。她不知道该怎么接这句话。她看了e一眼。e没有看她，还在看酒柜上的瓶子。

那个男人没有追问。他的目光从Marjorie的脸上移开，落在她握着杯子的手上。那手指短短的，指甲剪得很短，gg净净的，没有涂颜sE。他的目光在那里停了一下，然后收回去，端起自己的酒杯喝了一口。

他靠在吧台边上，看着这一幕。e的侧脸在灯光下很亮，那两片厚厚的唇微微张开。Marjorie端着酒杯，低着头，那金发垂下来遮住半边脸，从发丝缝隙里能看见她的嘴角抿着。那个男人坐在她们旁边，身T微微侧着，手里的威士忌在杯子里晃着。他的目光在两个人之间来回，不急不慢的。

他忽然觉得有点兴奋。不是那种y起来的兴奋，是另一种。是那种看着她们在那里、看着她们被人看、看着她们玩的时候心里涌上来的那种东西。那种兴奋从脊椎底部开始，慢慢往上爬，走到眼睛——眼睛变亮了，看得更清楚了。他能看见e睫毛上那一点亮晶晶的东西，能看见Marjorie后颈上那一点汗。那种兴奋不急着去什么地方，就停在那里，在他身T里，像一杯刚倒出来的酒，还在晃。他的心跳没有加快，但他的皮肤变敏感了——T恤领口蹭着脖子的感觉，拖鞋带子勒着脚背的感觉，都变得很清楚。他端起酒杯喝了一口，酒已经温了，没刚才好喝，但咽下去的时候喉咙还是热的。那热往下走，走到x口，走到小腹，停在那儿，不走了。

他看着e。她没有看他。她在看酒柜。她知道他在看。她不需要看他。她知道他在那里。

那个男人又开口了。说他在摩纳哥的房子，说他夏天常来，说他在赌场认识的人。他的语气很淡，像是在讲别人的事，但他的眼睛一直在e身上。e听着，偶尔点点头，偶尔问一句。他的目光从她的脸上滑下去，滑到那道G0u里，停了一下，又收回来。

e没有躲。她让他看。她的身T还是松的，靠在吧台上，那只脚还在轻轻晃着。她不主动，不拒绝，不回应。她就在那儿，让他看，让他说话。

Marjorie端着那杯琥珀sE的酒，也听着。她没说话，但那嘴角抿着。她的手放在吧台上，手指轻轻敲着，不是跟着音乐的节奏，是自己敲自己的，快一点，慢一点，快一点，又慢下来。

她不敢看那个男人。她的眼睛一直看着酒杯里的酒，那琥珀sE的YeT在杯子里晃着。她的耳朵红了，从耳垂开始，慢慢往上蔓延，红到耳尖。那红sE往下走，走到脖子，走到锁骨，走到那黑裙子的领口边缘。她的呼x1变了，从鼻子里出来的，细细的，b平时快。她的手心出了汗，杯壁上凝着一层薄薄的水雾。她不知道自己在紧张什么。

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e端起酒杯，把那杯淡金sE的酒喝完了。她把空杯子放在吧台上，那杯子在木头台面上发出很轻的一声响。