是她近段时间以来，第一个真正意义上的安稳觉。

l敦深夜的时候，香港已是早晨九点多。

航班安全抵达的简讯跳出来那一刻，雷耀扬正站在落地窗前，手里端着一杯凉透的黑咖啡。看着手提里短短一句通知，他呼x1略微舒畅了一点，就像是压在他x口整晚的那块石头，终于被人慢慢挪开。

她到了。平安。

这个念头落定的瞬间，他才发现自己整个人都在发紧，肩颈僵y。

一夜未眠的疲惫还刻在眼底，但男人站在原地不动，又多看了一阵山脚下的景致。

几个钟前，辗转反侧无法安睡的雷耀扬从空寂的大床上坐起，像个孤魂一般，在没有齐诗允的大宅里游游荡荡。落地窗外，维港灯火依旧，船只缓慢移动，航道灯明明灭灭，一切如常，这个世界从不会因谁的离开而停顿。

他忽然觉得自己可笑。

原来齐诗允离开之后，这座城，还是这座城。

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但夜sE渐深，偌大的宅邸变得寂静可怕，仿佛每一个角落都还残留着她生活过的痕迹，却又空荡得能听见回声。

男人摩挲着左手无名指上不肯摘下的婚戒，不由得担忧。

这趟长途飞行，她独自一人…是怎么熬过来的？淑芬是否能够顺利接机？她所住的栖身之所，是否能让她感到一丝安稳？

无数个问题在他脑海中盘旋，却没有一个能得到确切答案。

他第一次如此清晰地感受到，什么叫无能为力，什么叫鞭长莫及。自己的财势和手段能在香江翻云覆雨，却在相隔万里的英l雾都面前，显得如此迟缓又没有方向。

客厅只留了几盏壁灯，光线小心翼翼地铺在地毯上。

那架深棕sE古董钢琴静静立在原位，抛光过的木纹在昏暗中泛着温润的光。

这是陪伴他数十载的堡垒，也是他情绪的泄洪闸。

男人沉默坐下，掌心划过琴盖表面，轻轻抬起来。

他望着再熟悉不过的黑白键，指尖却悬停。这时，Warwick从Y影里慢慢走出来，它没有像往常那样凑上来摇尾巴，只是走近两步，在雷耀扬脚边坐下，抬头看着他。

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那双深sE的眼睛纯真无暇，却又像是有种洞悉一切的复杂。雷耀扬伸手，在它头顶轻轻按r0u了一下：

“…你都知。”

Warwick贴得更近了一点，侧身靠在他的小腿旁。

指尖落下的那一刻，空间里响起第一串音符。

《B小调柔板，K.540》。

不是他最常弹的那几首，也不是任何可以炫技的作品，而是莫扎特写到人生后段，那少见到冷酷的独白。

低音缓慢下沉，音符在空气里铺开，却始终拒绝给予抚慰。

旋律并不复杂，每一个音都像被刻意拉长，不是种情绪宣泄，而是明知无解，却仍要继续呼x1的清醒。右手旋律缓慢推进，左手和声低回，音符在空气里一层一层铺开，却始终不肯给出任何温柔的转机。

这是莫扎特写给孤独的乐章。

雷耀扬的视线落在黑白键上，却看见了齐诗允的脸。

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看见她曾坐在这里，与自己四手联弹，跟他讨论技法，说起自己小时候怎么装病逃避练琴，也会忽然凑过来，吻住他……

音符忽然轻微一顿。

他很快接上，没有错音。

只是喉咙里，像被什么东西硌了一下。

男人忽然想起雷义过世那晚，她从阶梯走下来，蹲坐在台阶上，不出声地听完了整首《安魂曲》。

后来她抚着琴壳，问他这架琴的来历。再后来，她坐上琴凳，用巴赫的康塔塔，把他的世界重新调回秩序。那时他看着她的侧脸，是真的以为有些破碎，是可以被陪伴修复的。

旋律推进到中段，右手短暂上扬，又被左手的低音无情拉回。

雷耀扬又想起一九九七年在维也纳，街角那间灯火通明的乐器行。

橱窗里的那架小型三角钢琴，乌木琴盖映着灯光，一切都显得温馨，而他笑着，问她会不会提前离场？

她当时怎么回答的？

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——“不管跟你弹什么，我都不会提前离场。”

——“所以，你也不许。”